Petit dictionnaire des sentiments en improvisation théâtrale

Senti­ment quand on se rend compte que ses parte­naires de scène ont des idées tout aussi bonnes que les siennes.

Impres­sion subtile, mais tenace, de ne pas être dans la bonne scène ou dans le bon spec­tacle et de secrè­te­ment proje­ter la faute sur les autres.

État doux-amer de vole­ter au-dessus de la scène que l’on est en train de jouer et voir comment elle va se déve­lop­per, mais ne pas être en mesure de le commu­ni­quer à soi-même.

L’étrange nostal­gie d’entendre une sugges­tion du public que l’on as utili­sée maintes fois auparavant.

La prise de conscience quelque peu déran­geante de la puis­sance de sa propre imagi­na­tion créatrice.

Atmo­sphère angois­sante et morne d’une salle de répé­ti­tion habi­tuel­le­ment pleine d’improvisateurs, main­te­nant déserte et sans aucun bruit.

Désir inex­pli­cable de refu­ser des propo­si­tions parfai­te­ment valables, même des idées que l’on trouve géniales.

Compul­sion de se jouer des scéna­rios hypo­thé­tiques dans la tête pendant l’improvisation.

La tran­quilli­té enve­lop­pée que l’on ressent hors-scène pendant une impro­vi­sa­tion en train d’échouer lamentablement.

La frus­tra­tion de très bien mimer un objet sachant qu’il y a des milliers des mimes qui savent mieux le faire.

L’abrutissement subi dans une scène où tout le monde parle, mais personne n’écoute.

La tris­tesse que l’on ne saura jamais ce que devien­dra son concept d’impro joué par des incon­nus dans l’avenir.

État d’épuisement inspi­ré par des blagues niaises et des gags faciles.

Le désir pervers d’avoir un blanc en plein milieu d’une scène et vivre le catas­trophe de ne pas savoir quoi dire ou faire.

La tendance à renon­cer à ses propres idées parce que les autres ne sont pas capables de les comprendre dans l’immédiat.

La frus­tra­tion due au temps qu’il faut pour établir la rela­tion entre les person­nages dans une scène.

Le senti­ment après un stage inten­sif d’impro quand on se rend compte que la seule chose qui reste est une photo de groupe sur Facebook.

La dure prise de conscience que l’intrigue du long form que l’on est en train de jouer n’a plus aucun sens.

La frus­tra­tion d’être coin­cé dans un seul person­nage et d’avoir unique­ment un seul point de vue dans la scène.

Le désir de se soucier moins d’être bon sur scène.

La lassi­tude irré­pa­rable ressen­tie quand les mêmes vieux objets mimés et répliques sont propo­sés pour la énième fois et de la même manière que d’habitude.

La conscience aiguë que la pers­pec­tive du public sur ce qui se passe sur scène est meilleure que la sienne.

Le mélange de surprise et de fier­té d’avoir casé une réfé­rence cultu­relle connue par tout le monde, mais que personne ne voyait venir (y compris soi-même).

La tenta­tion irré­sis­tible de faire un jeu de mots au détri­ment de la trame narrative.

La suspi­cion de ne pas être inclus ni dans le jeu de la scène ni dans la construc­tion narrative.

La bouf­fée de joie que l’on ressent quand on entre en connexion avec un nouveau parte­naire de scène pour la première fois.

L’oscillation entre envie et pas envie d’aller sur scène quand c’est évident que la situa­tion a besoin que quelqu’un entre.

Le récon­fort que l’on éprouve quand le déve­lop­pe­ment d’une scène confirme toutes ses habi­tudes d’improvisateur.

L’excitation de ne pas savoir ce que l’on fait sur scène, mais le faire quand même.

Les regrets que l’on ressent (après une milli­se­conde d’immobilité mentale) quand on se rend compte que son intui­tion était parfaite, mais que c’est trop tard maintenant.

Le besoin de parler impro et la prati­quer à l’américaine, notam­ment en exagé­rant son enthou­siasme et en utili­sant le même voca­bu­laire qu’aux États-Unis.